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X. Certains disent qu'elle est femme muette mais ils ne font que fausse route, ne voulant pas croire qu'elle est née bavarde. Elle abonde de paroles, parfois tellement elle en est pleine, qu'elle se prend à éclater. Comme une bulle de savon qui prend sa liberté, et se perce en plein en ciel, loin des orages bruns. Elle survole des océans de noms communs et cherche dans un silence sourd, un bout de terre rouge où s'inquiètent les exceptions. Délicatement ses phalanges blanches s'attardent sur les vives exclamations des enfants surpris. Elle se laisse bercer par les lignes de mots qui se traînent et s'épuisent à travers les pages de ces romans qui s'ennuient. Et quand mirage, elle se surprend à s'entendre parler, son corps se remet en mouvement et elle sort de son rêve. Et la tête encore lourde, le ventre dégorgeant, elle se sent toujours envahie d'une inépuisable faim. Des métaphores qui l'entourent, qui l'entraînent à travers les courbes de ses organes pris au vif. Ils gesticulent, se bousculent, parfois se battent, et souvent se blessent. Alors elle prend peur à chaque image qu'on lui balance à la gorge. Et les promesses qu'on lui a murmuré au creux du c½ur et, les nombreuses désillusions lui provoquent des ulcères. Elle sent circuler en elle des wagons entiers de mots tronçonnés, et personne pour faire tri, parce qu'aujourd'hui comme demain il n'y a personne pour l'écouter